Когда за окнами дожди,
И ветер листьями играет,
Читаю Бродского стихи,
Любовь к М.Б. опять пронзает.

Нет, не иду по следу в след,
По рифме волн пленяют мысли,
На протяжении многих лет,
Печальный свет знакомых истин.

Пряча ноги, под клетчатым пледом,
Здесь уютно укрылась печаль,
И прощаясь с зарёй, молчаливо,
Тихо-тихо уходит февраль.
На исходе последние силы,
Снежный иней теперь всем не мил,
Переменчивы наши желания,
Неизменно лишь то, что любил.
На асфальте графитовый росчерк,
Где размашистым слово «прощай «,
Жизнь листает страницы без спроса,
В расставании всегда что-то жаль…

«Не хочу, не хочу твоего интеллекта,
Хочу твоего колдовства…» (песня о любви)

-«-"-"-"
Ну, что мне делать с этим интеллектом,
Куда его? Под шляпу? Или в стол?
Прикинусь дурочкой, при этом,
Я угощу его вином.
Накрою стол с «элитным» угощением,
Пирог испечь пока ещё смогу,
И буду слушать вирши с восхищеньем,
Затеяв между тем фривольную игру.
Хотите колдовства? Так нате,
Свечу задуем, в бубен будем бить,
… показать весь текст …