Наплывала тень… Выгорал, бледнел —
День, который пел на звенящем дне.
Суетился всласть за восторг души,
За клочок земли, за аршин тиши.
Обещая — боль будет мимо течь,
Укрывала даль окоемы плеч,
Золотясь, журча, как горюч-ручей,
Серебрясь родной высотой речей.
Улыбалась: — Я сборщик янтаря.
Мне последний вздох отдают, горя.
Задышал, дрожа, как осенний лист,
На ветру тот день: — Я не вижу лиц,
Я не слышу, но всё ещё живой!..
Не грешила тень суетой блажной.
Каждый камешек собрала опять.
На рассвет уйдет этот весь янтарь.