Из пассажей в разброс, как по глянцево-матовым лужам
Нарисую вопрос: «Может, я тебе всё-таки нужен?»
В бесконечной тиши, оглушённый тобой непомерно,
Я люблю эту жизнь как-то слишком убийственно-нервно-
Как скользят по струне не уставшие, мудрые пальцы.
Голос вымыт в вине, голос движется в ритмике сальса…
И аккордовый скет, чередуя с ударами сердца,
Через тысячу лет, я зачем-то мечтаю согреться
О твои безнадёжно далёкие крылья
С ароматом фиалок и пряным дыханием пыли…
А пока…
предрассветная боль изнывает от скуки,
Чувства в плоскости «ноль», но на
«максимум"-звуки.
И в попытке молчать, я кричу, хоть любовью простужен:
«Леди, что вам сыграть: лёгкий джаз?
или, может быть, фьюжн ?»