Уставший защищать меня кинжал
давно уснул, запутавшись в корнях.
Когда-то в небо я его вонзал —
теперь с землёй смешался славы прах.
И я старею… и небесный свод…
подточенный водою древний храм…
Как быстро все ногами мы вперед
на встречу к непостигнутым богам.
До мела выцвел, выгорел июнь,
а так хотелось в осень умереть…
Не сходятся концы куда ни плюнь:
две трети жизни, а в кармане — медь.
Семь ангелов звонят в семь звонких нот,
но хочется всего лишь тишины
там, где идёшь в неведомое вброд
под жарким стягом вызревшей луны.
Идешь по руслам пересохших рек —
не нужен в помощь мудрый Моисей.
С бродяжьим духом гордый человек —
восторженный наивный дуралей…
И все вокруг твоё — летит земля,
и чувствуешь, что ты ей не чужой
под музыку пчелы или шмеля,
хотя пред миром всей душой нагой…
Сжимаешь сталь холодной пятернёй:
и сам себе /пока ты молод/ — бог.
Дорога вдаль — защитною бронёй,
постелью сладкой — влажный синий мох.
Пока идешь — господь добавит сил,
без надобности бронзовый кинжал.
Но закопаешь — станешь небу мил:
«Пришёл? Пора… тебя я долго ждал».
*Здесь кинжал образ собственной силы воли.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123041701702