Мам, прости…
Уже в который раз я оказался неправ:
Я был очень груб, ушёл из дома накричав,
В пустой квартире тебя я оставил одну,
Уходя, я увидел, как подошла ты к окну.
Четвёртый этаж — это так высоко,
Но я смог рассмотреть белизну твоих висков.
На тёмном фоне окна седина твоих волос,
Я и представить не мог, как твоё сердце рвалось.
Ведь я у тебя в мире один —
Ты моя мать, а я твой сын.
И я не смог идти дальше — не позволила совесть,
Меня вернула обратно на душе твоей горесть.
Жизнь свою посвятила воспитанию сына,
А теперь что ты видишь, вместо сына — скотина.
Хотя, нет, я уверен, ты так думать не стала,
Молча глядя во тьму, лишь себя упрекала,
Вспоминала бы детство, когда был я надеждой,
Был послушным ребёнком, тихий был и прилежный.
По звуку капающих слёз ты поняла, что я вернулся,
Мам, я словно был во сне и сейчас лишь я проснулся.
Конечно, моим действиям не найти оправдания,
Ведь я был не вправе причинять тебе страдания.
И был бы не верно закончен мой стих,
Если б я в конце не сказал: «Мам…прости».