Поэзия — единственный язык,
В котором слово от избытка сердца,
И каждый, кто хотел бы отогреться,
К её живому пламени приник.

И сердцем истомившимся прильнул,
И слушает с блаженным замираньем
Других сердец чуть различимый гул,
Ну, а неправдой разве что израним.

Поэзия, она всегда ценней
И самого искусного искусства,
И подана, как поцелуй, изустно,
Из уст в уста… Живём и дышим с ней!

Искусанного блохами обид,
Изъеденного злобным самолюбьем,
Опять меня задели словом грубым,
Опять от чьей-то наглости знобит.
Крестьянская премудрость ставить межи:
Моё, твоё… От сих мы и до сих.
Когда же встречу боль улыбкой нежной
И полюблю мучителей своих?

Над синей бездной мира,
Как будто бы ничьей,
Водружена порфира
Божественных лучей.
А мы — всего лишь дети,
Забывшие Отца,
В неизречённом свете
Блуждаем без конца.
И знать того не знаем,
Что правды в этом нет,
Что наши души — заем
Под гибельный процент.