Три дня дождя мои омыли окна. И солнца луч прорезался в закат. Как силуэт подраненного волка Вползя… И нет пути назад. Три дня дождя. И белой следом вьюгой. Шершавыми ладонями кружит. Холоднощёкая замерзшая подруга. И снова ночь мой сон забередит. А в грёзах тех полночные мотивы. И чёрный омут столь любимых глаз. Ты даже спишь… Отчаянно красиво. И даже в самый утренний намаз. Будь мусульманин, иудей с пейсами. Да даже дервишем в седеющей золе, Я все равно пойду за теми голосами, Что прямиком ведут к одной тебе… Ненужные дороги… Нету смысла. В тропинках, не пропитанных тобой. И только солнце… гибким коромыслом. Одно на всех… Над горьковской Окой.

Мы все уже совсем другие.
Как чёрный кофе подразбавленный.
По-тихому в других мутируем.
По зеркалам. Стекаем каплями.
Мы режем синие картины
Давно не спящих чьих-то вен.
Мутируем. Теперь уже другие.
За тридцать. Жаждем перемен.
И даже стих ложится камедью
Усташей от тревоги дня.
Мы по стеклу стекаем каплями
И дышим жаревом огня
Своих бесов. Душевных коликов,
Причиной вечных неудач.
… показать весь текст …

Заполнись, моя пустота.
Сквозь крепко зажатые руки.
Умею я с мясом… врастать.
Как острые цепкие крюки.
Под жабры вонзаюсь в людей. Наотмашь, совсем без остатка.
И в каждые сутки… белей.
Под пряником спрятана палка.
Нельзя открывать сундуки.
Там истина выкриком звонким.
В низовьях засохшей реки
Последний в раскрученной гонке.
Ни шага в догонку — вот суть.
И сотни пропущенных шансов.
Серебрянным шариком ртуть.
… показать весь текст …

Человек из дождя отражается в лужах осенних.
Серый плащ, серый зонт и кофейного цвета глаза…

Лимонный зонт… как щит от серых капель.