Я не поэт. Наивнейший союз
Смутьяна недалекого и лиры.
Моя война с самим собою, плюс
Укол психологической рапиры,
Воткнувшейся в диаметр ядра —
Источники, питающие рифму.
Я — хрясь — с физиономии содрал
Все маски. Под влияньем алгоритма,
И гипнотичностью составленной строки,
Вновь лыблюсь в отражении нелепо.
Мое стихи все реже кормятся с руки,
Они бушуют под влиянием тоски,
(Они в своей торжественности слепы).
Им подавай куски несвязанных речей,
В них хаос отзеркаливает мысли.
Кружки и палочки заполнили дисплей,
Ключи, как мыши — на кольце стиха повисли,
В виде метафор. Одинаковый сюжет,
Подверженный лишь смене окончаний
Судите судьи! Собирайтесь в комитет
В руинах поэтических мечтаний.