Звон колокольный, … ветер гудит печалью…
Воздух вдыхаем … с горечью полыни…
И солнца светит там под мраморной вуалью…
И тень черней обычной на надписи «Хатыни»,
И будто крики раздаются, мольбы, стоны.
И будто пепел до сих пор на память оседает,
И голос вдруг с небес «Здравствуй потомок!»…
От ощущений этих … дрожь прошибает…
А голос из миров, посланье нам доносит…
Как счастлив ты, потомок, что смог родиться!!!
Увидеть мамы нежный взгляд, полеты птицы…
И неба синеву… и как ручей искрится…
А мне, увы, все это не дано было познать, не вышло!!!
Сожгли ту девушку, что мамой моей стать могла,
И вместо погремушек колокольный звон Хатыни слышу,
Так плачет нерожденная моя душа…
149 человек сгорели тогда в страшных муках,
И каждый третий белорус погиб в той злой войне,
Так я молю тебя, потомок, пощади их души,
О всех погибших ПАМЯТЬ сохрани ты в чистоте!
Пусть МИР царит на этой земле многострадальной,
А благодарность впечатайте в национальный код,
И память ваша будет пусть не мемориальной,
А вечно живой, как мурава зеленая, из года в год!