с годами все чаще нам прошлое снится,
осинки под вечер, ромашковый луг.
как бы хотел, в свое детство вернуться,
где стайки берез, трепетанье листвы…
минувшие дни, не дано нам забыть,
увидеть опять, ночи белые, воды реки…
все снова увидеть, что позабыл… пережить,
как в бухте луна, зажигает огни…
баюкает память, что помнил до слез,
золотым янтарем, свеченье рябин…
это было бы счастье вернуться домой,
чего не забыть мне до самых седин…
вернуться… и трепет души, после долгой разлуки,
путь… кому он ведом? кому незнаком?
вспоминаются, теплые мамины руки,
что сладко так пахнут парным молоком…
память свою, мы по жизни несем,
где все мило… все дорого… все неизбывно.
и прошлое манит, прохладным дождем,
годам я кричу… о, нет! мне это вовсе не снится!
все это было… родное, с нами навек,
ведь так важно к прошлому причастится —
ведь этим и жив на земле человек,
что когда — то в прошлом… впервые влюбиться.