Калейдоскоп в руках твоих сродни всем нашим кратким встречам. Глаза болят от пестроты… и поделиться больше нечем.
А помнишь, раньше, было всё — таким заманчивым и ярким? И просто быть самой собой, с тобой, казалось мне подарком…
Стихали мысли, вместо них — вещало громко сердц биенье о нескончаемой любви… Вгонялись мы с тобой в смущенье…
Глаза, как степь, а в глубине — кружится коршун над добычей. Слова твои, как мотыльки, — красивы и полны обличий… Но время их, как сыпь свело. И где же их теперь величье?
Пропало… Нет и не дано. Забылось, стёрлось… нет в наличье!
Погода — так себе, опять. Но ты твердишь, что дождь всё смоет. И завтра встретимся мы в пять, когда обиду счастье скроет. Как мантру я себе твержу о том, что нет уже нас вместе… В руках твоих калейдоскоп, и сердце снова не на месте.
Глаза, как степь, а в них — тоска. Сжимает в колких недомолвках. Твоя рука в моей — хрупка, молчанье — старая уловка.
Молчат слова, молчат глаза. И дождик льёт в сто крат сильнее. На небе тучи и гроза, а в нас — нет чувств… и мир тускнеет.