Рисовала я тебя слой за слоем постепенно,
Это было так легко, на огне, самозабвенно.
Взгляд твоих зелёных глаз и улыбчивые губы,
Парочка коронных фраз, ноты рока, что так любишь.
Полный света и надежд, затаившихся желаний…
Цвет твой — хаки из одежд, сердце млеет от признаний.
Создавала твой портрет я на пике вдохновенья,
Наводила марафет, замирая от волненья.
Сколько времени прошло? Поменялись только краски.
Ведь когда-то всё цвело! Нынче — быт, уже не сказка…
Нарисованный ты — где? Где возвышенные речи?
Где-то в мае и дожде? Где твои остались плечи?
Опереться не смогла на своё же сотворенье.
Долго я тобой жила, ты испытывал терпенье…
Я смотрю на твой портрет без улыбки, но с надеждой.
Разглядеть пытаюсь цвет, иногда на ноте «нежность».
Хочется поверить мне: рисовать ещё умею.
Твой портрет пока в цене. Остаётся в галерее…