Настоящая поэзия ни горька, ни сладка,
она пронизывает душу, бьёт молнией
прямо в сердце. Настоящая поэзия —
измучена страданиями, разочарованиями,
одними терзаниями, мучениями.
Настоящая поэзия — истекает кровью
из раны как вино, которое
добыли из винограда. Настоящая поэзия —
может ранить, убить, как финский
нож скользит по телу, словно бритва, делая
надрез…
Настоящая поэзия со вкусом
мандаринов, с запахом новогодней ёлки,
С ароматом семейного застоя.