Не про любовь, не до неё… и всё же —
нежней пургу гоните, господа…
трещит земля по швам, меняя кожу,
и смешивает с пылью города.
И смерти нет, когда она условна,
и жизни нет до той поры, пока
всё по любви взаимной безусловно,
до первого хорошего пинка.
И нет вопросов к Богу, ибо в кассу,
а там встречают нас не по уму,
даёшь луну из секонд хенда в массы —
аминь не воцерковленной Муму.
И бьют в там-тамы, растеряв айфоны,
кузнечики на завтрак — просто ахх,
ну где там дети праздного Мамона,
почившего бесславно на бобах?
«Корабль дураков» лужайку пашет,
ковчег свалил на Марс ещё вчера
и Босх бы с ними,
только кто расскажет,
как упоительны бывают вечера.