В спячке серые, дремлют в бетонной хрущёвской берлоге,
занавесив экраном безумный пугающий мир,
разделённый на части неравные барской эклогой,*
но и те, и другие — всего лишь окопный гарнир.
Просто каждому разное время. Причём не от бога.
Переполнено небо и дымом, и плеском огня.
Сохрани меня, ангел, и тех, кто так дорог /немногих/,
кто печальную истину молча и мудро хранят.
Прикрывая глаза онемевшей от гнева ладонью,
мы восходим душой на угарный вселенский костер.
Мы освоились. Нас не водою обмоют, а кровью —
кто-то в списке небесном досрочно нас вытравил, стёр.
Всем привычно менять постаревших кумиров на новых:
то нам ангел кумир, то глумливый расчётливый бес…
Потому-то и серы, что верим в экранное слово,
в то, что каждый убитый — героем на небе воскрес.
Зло — не кровь, пропитавшая землю… И даже не сера.
Не рога… Не копыта… Всего лишь бездушный экран,
подменяющий истину пламенной ложною верой
в то — чего не случится… Спектакли даёт балаган.
*Эклога — свод законов
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123013003792