На Пискаревке…

Мы вновь на Пискаревке вместе с мамой.
В торжественном убранстве Ленинград.
Сегодня праздник, светлый… самый-самый…
Вот только в горле — ком стоит с утра.

На Пискаревке — белые березы,
Как души тех, кто не сумел дожить.
А мама плачет, утирая слезы,
Гвоздички к монументу положив.

Она вдруг окунулась прямо в детство,
Украденное страшной той войной.
И никуда от этого не деться —
Накрыла память горькой пеленой.

Бомбежки, вой сирен, стальное небо,
Глазницами зияют этажи…
И крохотный, скупой кусочек хлеба,
Который равноценен слову «жить».

В последний путь на саночках увозят
Родных и близких, маленьких подруг…
Скрипят, скрипят проклятые полозья,
Перекрывая метронома звук.

Все выдержали, вынесли, сумели!..
Но ведь… какой чудовищной ценой…
На Пискаревке тихо стонут ели,
И стУдит щеки ветер ледяной.

Давай мы помолчим и просто вспомним
О тех, которых с нами нет уже.
По ним сегодня «Реквием» исполним
И в памяти, и в сердце, и в душе.

Нет, никого мы не забудем, мама!
Ни мы, ни те, кто будут после нас.
Сегодня праздник… светлый самый-самый,
…А слезы градом катятся из глаз…