Лежал солдат безусый на брусчатке —
строчил, не умолкая, пулемёт —
свинцовый воздух, мерзостный и гадкий,
лизал его простреленный живот.
Над ним возникло юное созданье,
он оказался в девичьем плену,
и боль, скуля, ушла в пустоты зданий
и стихла, обнажая тишину.
Солдат привстал — свой дом искали пули —
сказать хотел, пригнулась чтоб она,
но губы девы губ его коснулись
и нежно прошептали: Я — война.