Письмо замечательному в кавычках автору Виктору Свогору, пишущему пасквили.
Черным дном на языке
подлых дел изрядно
Честь теряется в прыжке…
эх, старался зря ты.
Ничего не понял зря
с перекорма ложью
И совета не принял
по заветам божьим.
Говорила я ему,
не на ту напавшем,
Ты живешь не по уму,
несмотря, что старше.
Что в том ржавом котелке,
довелось узнать мне…
Дурень старый, а теперь
и урок и знамя!
Возвращается ОНО
бумерангом к дому…
Не разбило ли стекло?
Нет?! Пишите, друг мой!
Омут черти ворошат
и играют в карты.
Вот и вся твоя душа,
поздно чертыхаться.
Песней, сказкой, красотой
удиви… хоть свистни.
Ну, ударь скорей в висок
интеллектом истин!
Тет НА тет, как мужикам,
как? Рискнешь? Сразишься?
Ой, забыла. Ты же там.
За забором… Ишь ты.
Навалил в гостях весьма,
то ж чужие стены…
Закругляю суть письма —
не хворай, болезный!