Те, что были со мною, не значит, что были моими,
Те, что были моими, не значит, что были со мной,
И от первых порой оставалось одно только имя,
А вторые потом угнетали тоскою сквозной.
Первых не обогрел,
в душах близких не смог разобраться,
Со вторыми сложнее — и рядом, а все-таки врозь.
Хоть ни с теми, ни с этими я не хотел поиграться,
Почему так случалось —
теперь бесполезный вопрос.
Только в памяти живы, и сердце пометили болью:
Эта не уходила, ту сдуло шальным ветерком,
Но когда говорю о любви, называю любовью
Всё, — что мечено в прошлом
особым каким-то значком.
Та хлестнет по лицу золотистою прядкой весенней,
Эта взглядом поранит, решимости дерзкой полна.
Были разными: кто-то везением, кто невезеньем.
Только боль так похожа, а может, сплошная, одна.