Меж проводов и этих камер наблюдений,
Висящих на торчащих вверх столбах.
Вокруг всей лжи в подзаголовках и статьях,
Среди значительных и незначительных значений,
Вдоль этих стен, под светом тикающих ламп,
Покрытых сколотой зеленой штукатуркой,
Живет искусство. Пускай множатся окурки,
Что догорали в поэтических устах,
Пока не померли все здешние придурки,
Что восседают на известнейших местах,
Искусство — - бродит тут по переулкам.
Во всех, больных свободой, головах.