Он был умен. Она — нелепа,
Он был так строг. Она — нежна.
Он был, как осень. Она — лето.
Она — цветок. А он — сосна.
Он шум любил. Она — молчанье.
Ему нужна была она,
И тот же ропот, тот же пафос,
И те наивные слова.
В нем мудрость спит. В ней бесшабашность.
Она юна, а он умен, остер и в страх бесстрашен,
Что братом ветра наречен.
В ней есть мечта — в нем гениальность,
И оба как два мотылька
Они сгорают в старом вальсе
У угольков того костра.
Костер пылал и задыхался
от силы, веры и любви,
Но все сильнее разгорался
И в том костре горели МЫ…