в той точке жизни, где с трудом решаешь
уйдя уйти, рисуя параллели
на новогоднем льду, земля большая,
снежок, ее укрывший, белый-белый.
и в глубине зимы прозрачной сути,
уже не новой, бесконечно странной,
замри, Алиса, ты на перепутье,
на берегу застывших океанов.
песок в глазах, не слёзы -междометия,
ты запах соли ощущаешь кожей,
набрасываешь памятные петли
на спицы, вылетаешь в бездорожье,
и вспомнишь у посадочного трапа,
про тень звезды, мятущейся, как флюгер —
то не маяк, а свет подъездной лампы.
чтоб выстоять, ты разжимаешь руки.