Во мне недостатков огромное множество,
Из них целый список, наверное, сложится,
В котором изъяны мои обозначены.
Излишняя вредность и склонность к чудачеству
Как самые лёгкие и безобидные,
На фоне других совершенно не видные.
И пусть далеко мне до истинной святости,
Но если взять жизнь в её сумме и кратности,
То станет понятно, что тоненькой линией
Судьба расчертила омытую ливнями
Дорогу, которая болью размечена,
Где страшное горе письмом засекреченным
Приходит по адресу так неожиданно,
Что будучи в ту же минуту прочитанным,
Сгорает до пепла в душе леденеющей,
Беззвучно кричащей под небом темнеющим.
Так ангелы света становятся павшими,
Про тяготы жизни всю правду узнавшими.
А мы продолжаем судачить неистово,
И фразы звучат ещё громче чем выстрелы.
Скажите, зачем эти сплетни и колкости?
Пусть бог всех в итоге рассудит по строгости.
Пока еще вера жива в человечество,
Я этих и тех не сужу опрометчиво.
Живу как могу и к святым не причислена,
Но против моих недостатков бесчисленных,
Одно только видится солнцем сквозь тучи,
Всему вопреки я стараюсь стать лучше.
Из книги «Разноцветные бусы»