И ничего-то не случилось,
ну, разве — дождик за окном.
Тоски незнаема причина,
необъяснимая давно.
Простор заужен до рябины,
что веткой бьётся о стекло,
за ней трамваи, выгнув спины,
елозят, мороси назло.
Пятном белеет лист бумаги,
не в нём ли скраденная боль?
Слова просты, беспутно наги —
творят несыгранную роль;
души не траченную нежность
несут, не видимы никем
вокруг, ни в будущем, ни прежде,
и не дают писать руке.
И не доверено узнать мне,
и не дано понять никак:
зачем тоска воспоминаний
как дождь, как слёзы — кап да кап.