Ну зачем, скажите, он зацвёл,
И раскрыл бутон на кромке жизни…
Он же знал — серебряный орёл
Прилетит, живое стылым стиснет.
Он же знал, что осени тепло,
Хоть и назовётся «бабьим летом»,
Ненадолго… Всё заволокло,
Серым всё заштриховалось цветом.
Но покуда падали дожди,
Он тянулся к призрачной надежде,
Что ещё сумеет разбудить
В тусклом свете красоту и нежность,
Хоть и знал… и был готов уже,
Что мороз когтистой лапой сдавит…
Жаль его… но и тепло душе,
Что мечту не предал, не оставил.
Славный ты, «солдатик стойкий» мой,
Как же мне порыв твой светлый ясен.
Для меня ты всё равно живой
И в иголках инея прекрасен.