Ночи аспидный шёлк, как натянутый нерв, хрупок —
Он порвётся к утру, истечёт молоком лунным…
Вроде хочется спать, но смотрю в потолок глупо.
Ветер тихо скулит, шевеля проводов струны…
Наступает ноябрь. Минус семьдесят дней ломки.
Мне бы питерский дождь, как наркотик, пустить в вены…
Ещё столько же дней календарь по листку комкать
и голодным щенком завывать, но хранить верность.
Обещай приходить хоть во сне и меня гладить…
Так мне будет теплей. Может, даже чуть-чуть легче.
Обещай до утра просто трогать волос пряди
и губами чертить на дрожащих плечах вечность…
А пока что терпеть… слёзы где-то внутри прятать.
Скоро новый рассвет каплю боли с души слижет…
Мне бы питерский дождь в неразбавленный чай с мятой…
чтобы с каждым глотком становиться к тебе ближе.
фото моё. 22.09.22