Осеннее солнце не может согреть
озябшую кожу домов…
Давно паутины ажурная сеть
нашла свой последний улов…
Нежданный приют одинокой душе,
нашедшей не плен, но покой…
В ней жёлтые листья не бьются уже,
шурша золотой чешуёй.
Осенних аллей роковая межа…
Меж прошлым и будущим связь.
Кленовые ветви плетут не спеша
пророчеств неведомых вязь.
Незримой дороги нежданный вираж,
судьбе не проигранный сет, —
но первый мороз превращает мираж
в ажурную белую сеть.
Всё ближе предзимья неясная дрожь,
дыхание утр холодней.
Всё чаще в снега превращается дождь
над медленным таяньем дней…
Всё реже надежда глядится в окно
сквозь клети сплетённых ветвей.
Осеннему солнцу согреть не дано
души обнажённой моей.