Что за душой печального поэта, толь проза, толь стихи или соннета?
Мы никогда не скажем эту правду вслух, коль не хотим судьбу его несчастную качнуть.
Он часто на причалах был, мечтал о том, о этом.
И никогда никто не скажет о любви, ведь сердце ранено его о старой ранней муке.
Он часто думал лишь о ней, о той, что музой называл и часто имя на устах своих лелеял.
Он часто видел, наблюдал, за тем как выросли её ребята, а сам отцом им так не стал…
И сколько боли сердце пронесло вовек, так и несчастен был тот раненный морально наш поэт.
И жизнь его закончилась на том причале, когда он весть в письме прочёл от друга.
А вестью страшной той была кончина той прекрасной девы, что музою своею он называл.
И не придумав ничего, он сбросился с того пирсаА, на коем встретил в первый раз ту самую ни чуть не грЕзя не о чём, влюбился своё имя забывая.
И так прошло уж много лет, а жизнь дала им шанс на встречу и любовь, опять, в надежде, что усвоили они урок из прошлой той любви, что «лучшей» они называли.
Поэт осмыслил всё и перечеркнув свои стихи и прозы, он выкинул их в топку, забывая обо всём, а муза в тот момент осмыслила всё до идеала, взяв зонтик в руки, к нему она бежала, на том пирсЕ его ждала, а он другую обнимал и сладострастно уста её лелеял. увидев это Муза та, корчАсь от боли в области грудины она завыла в голосину, что жизнь не так она прожить мечтала и лишь его любить хотела до идеала, в слезах захлёбываясь лихо, шла мимо очень тихо, убить в себе мечты она желала, а на душе тихонечко стонала от боли, скорби и обиды, совсем не понимая, что жизнь одну она ему уже сломала.
И на моменте грёз таких она схватив клинок, острее бритвы и бумаги, пырнула прямо в сердце, о чувствах медленно, тихонько забывая, грузилась та стремительно ко сну, во тьме теперь лишь жить мечтая.