В бокале бухты голубеет море.
Две тучки, сверху, создают объём.
И проплывает лодка на моторе,
и белый парус хвастает бельём.
Быть может Бог и выпьет из бокала.
А мне пора отсюда уезжать.
Туда, где моря нет и солнца мало.
Туда, где надо верить и держать.
Тревожная осенняя дорога.
Дорога по вине чугунных лбов.
Где жалобы сквозь ангелов-жлобов
не долетают, видимо, до Бога.