Здесь не Москва, у нас в провинции привычно
В начале марта по колено влезть в сугробы,
Зима за числа не цепляется статично
И всё ещё кусает зА нос до озноба.

Не размываются печали, мысли, рифмы,
Встречаем в небе белых птиц парящих стаи.
И каждый сам свои считает логарифмы,
Когда по транспортной реке гребёт устало.

У нас в провинции теплеет не глобально,
А наши ангелы щедрей надежды дарят.
И счастье, кажется, становится реальным,
Когда ты тихо мне играешь на гитаре.

Два робота — один, смотри, с болтом,
Другой похож на даму — болт обрезан.
У первого все мысли об одном —
Мужик — всегда мужик, хоть из железа.

Моё вчера живёт в календаре,
В апрельском дне, что вышел прямо к маю.
В дожде и солнце, в вечной их игре,
Во мне самой, душа теперь немая.

В кузнечике, который заводной,
Который поселился в миокарде.
В лекарстве от сумятицы ночной,
В надежде, что опять стою на старте.

Моё вчера, как талая вода,
Растаял лёд, питает влага почву.
Оно в беспечном «да, конечно, да!»,
В наивном «мы» в начале каждой строчки.
… показать весь текст …