Дым над вокзалом, кажется, осел.
Из шевелящей еле-еле ноги тучи
По-человечески ссутулившихся тел
Не выделяется никто, на всякий случай.
Глаза выискивают что-то для себя,
Немного интереснее забора…
Но тщетно. На просторах ноября
Затмения собрались в коридоры.
Все превратилось в однородную среду:
Дороги, переулки, крыши зданий,
Закроешь веки, чтоб увидеть пустоту,
Смоченную отжатыми слезами.
Свернёшь до баров, но они все — как один.
В них литры пива, перемешанные с гневом.
Ассортиментом одинаковых витрин
Богат старик, закинув в пену моря невод.
Плетутся в бесконечности пути,
Местами образуются подземки.
Поездка катакомбами сети,
Проложенной секретно под Смоленкой,
Не обернётся чем-то, что «из ряда вон»,
Эмоции попутчиков застыли.
На день рождение с чьих то похорон
Пустили под землей автомобили
Как будто. Все вокруг сплелось в узлы:
Дороги, пересадки, сожаленья…
Их перекрёстки образуют — не мосты,
А цепи, разделённые на звенья.