Слова на ветер, ветер в поле —
и в грудь, в голову, и в бок.
Когда весь мир немного болен,
а ты не лекарь и не бог,

и на плечах висит усталость —
непогребённый старый хлам, —
но кое-что ещё осталось.
А что — решает каждый сам.

В утробе утра — маленький эдем,
И дым прозрачный вьётся повивально,
И графики кофейных изотерм
Пространство моделируют спирально.

Есть в пене жизнь в обличье пузырька,
Пусть малость, пусть частица микро, нано —
И наготове чашка молока,
Весь Млечный путь вобравшая стеклянно.

И странно: мир, невидимый кристалл —
Не осязаем, стало быть, не прочен, —
Не выморочен и не заморочен,
И он существовать не перестал.
… показать весь текст …

Мои игрушки кажутся бедны.
Игра моя не всякому по нраву.
Листвы камланье, шепоты волны —
Вот то, что мне принадлежит по праву.

В молочной дымке влажная трава,
Опушки край, в лучах случайных светел —
Я складываю ветер и слова
Лишь для того, чтоб стал смелее ветер.

Потом к словам своим добавлю дождь —
Пусть смоет день, назойливый и душный, —
И как ребёнок жду, что ты придёшь
Со мною вместе разбирать игрушки.