У сентябрьского города лик печален
и повёрнут на запад, где вянет солнце.
День уходит как джентльмен, не прощаясь,
выпуская из труб «фимиама» кольца.

Вновь Нева — мурашками, сдали нервы,
и она потопом грозит, шальная.
От метро, вдохнув аромат шавермы,
по лыжне звенящей скользят трамваи.

Фонарей гирлянды вдоль улиц хмурых
темноту сканируют жёлтым оком.
С серолицых зданий сдирает шкуру
чужестранец-ветер, раздувший щёки.
… показать весь текст …

Что ж ты, осень, опять не ко времени? Что ж так некстати
ты расхлябила небо, отправив тепло восвояси?
Старожилы — дубы что-то шепчут о ветхости платья,
и дрожит на ветру не на шутку простуженный ясень.

Дождь смывает с листвы изумрудинки нежные лета,
оставляя налётом пожухлую мёртвую ржавость,
что когда-то поспешно слетит с обездоленных веток.
Ты посмотришь однажды вокруг — ничего не осталось.

Обанкротилось лето, и нищие все его дети
голы-босы на паперти осени ждут подаянья.
Та ж накинет туманов густых серебристые сети,
облаками завесив холодного солнца сиянье.
… показать весь текст …

Унылая осень…
«Унылее» разве старик
на площади серой в пальтишке, поточенном молью.
Сощурившись жёлто, сканируют мир фонари,
а месяц-статист удручён незначительной ролью.

Унылая осень…
И как же нам в ней без дождя,
стучащего в зонт первобытно в век СМИ и прогресса,
без птиц сумасшедших, которые снова летят,
оставив гнездо, за каким-то своим интересом.

Унылая осень…
Деревьев цветной балахон —
… показать весь текст …