Господь! Да сколько это можно,
— дожди, дожди, дожди, дожди,
Под этот перестук капельный,
уходит в прошлое вся жизнь,
Зачем придумал, этот город,
великий город, где вода,
Где дождь царит и вечный холод,
нет лета — осень и зима?
Зачем не воевал столицу,
в Крыму, где неба синева,
Где Пётр, схватив за хвост синицу,
попёрся в финские леса?
А мы, потомки, здесь страдаем,
среди болота хладных дней,
И даже, если улетаем,
не можем без среды своей,
Без вод стремительно текущих
между гранитных берегов,
И без дворцов, свой шпиль несущих
среди обрывков облаков,
Я не хочу тебя и всё же,
я на тебя такой похожий,
Я не хочу с тобою жить,
но как тебя мне разлюбить?