В мире бытуют два типа лиц.
Одни кидают в мясорубку чужое сердце,
иные — свое.
Одни плавно разливают бензин, стараясь не запачкаться,
плавно перешагивая носками туфель. Никто не знают, умерли ли они.
Да и они не знают об этом на самом деле.
Они просто разливают бензин из старой канистры. Забирают кольца, комплименты, ценное.
И, вполоборота, в толпу —
Я не был виноват.
Кидают зажигалку.
***
А другие стоят и смотрят. Им несколько тысяч лет,
а они все стоят и смотрят.
На тех, кто льет бензин. Кто идет в закрома, перетрясывает патроны,
нежно раскладывает динамит. Убивали ли их тоже?
Убивали ли.
Но другие стоят и смотрят. Они будут красиво гореть.
Они все понимают. Они все принимают.
Они принимают даже огонь, который крадется из самой дали,
чтобы сжечь до конца.
Они все понимают.
Самое страшное, что они все понимают.
Умерли ли эти, другие?
Никто не знает.
***
Но вечерами
пока огонь еще не коснулся бензиновой нити
они сидят и спорят о том,
кто из них по-настоящему жил —
тот, кто гранату бросал
или тот,
кто ее не поймал.