По бескрайней, по степи, катится машина.
За рулём грузовика взбалмошный мужчина.
Дребезжит чуть-чуть подвеска, пыль вздымают шины.
Сомневаться, что доедет, вовсе нет причины.
Навевает сон и грёзы ровная дорога,
Но, наверно, за грехи он прогневал Бога.
Вдруг, откуда ни возьмись, вырос столб бетонный.
Грузовик в него влетел массой многотонной.
Вдрызг разбит передний мост, сплющилась кабина.
Весь раздавлен, покалечен тот лихой мужчина.
Вся в порезах и в крови ботексная рожа.
Одинокая слеза катится по коже.
Он с разбитой головой осознать не может,
Что ему никто уже больше не поможет.
Раньше он себя считал избранным Мессией,
И машину называл верною Россией.
Впереди был светлый путь, ровная дорога,
И откуда вдруг взялась эта перемога?
Он всегда давил на газ, был в себе уверен.
И не знал, что ждет конец, и конец смертелен.
Был тот столб совсем не прост, цвет жовто-блокитный
Он стоит, а труп сгниёт, тем столбом убитый.
