Проходит день за днём, за годом год,
но мы как будто их не замечаем:
под горький кофе утром бутерброд,
а вечер запиваем сладким чаем.

Мы смысл теряем в суматохе дней,
с трудом пытаясь вспомнить день вчерашний,
день, наступивший прежнего скучней
и быть нелепо дерзким и бесстрашным.

Вся память состоит из лоскутков,
друг с другом сшитых прошлым в покрывало,
но не укрыться им от сквозняков,
от тех, что радость, как цветы, завяла.
… показать весь текст …

Нет людей, которых ненавижу,
есть лишь те, которых не люблю,
потому как я насквозь их вижу
и тщету их зряшную терплю.

К ним благоговенья не питаю,
не веду бессмысленных бесед,
их щедрот душой не почитаю,
как лохмотья суеты сует.

Пусть клянутся в бескорыстье мамой,
рвут свою рубаху на груди,
но душа моя не чтит рекламу,
ведая, что будет впереди.
… показать весь текст …

Иной поёт, как майский соловей,
клянясь в любви до гроба или дальше,
но ищет только выгоды своей,
скрывая правду за слащавой фальшью.

Он и в любви алкает барыша
и мимо не пропустит женской юбки,
пусть призывает к верности душа,
но телом не идёт ей на уступки.

Другой клянётся другу, что он друг
и снять готов последнюю рубаху,
но если жизнь отдать придётся вдруг,
такой за друга не пойдёт на плаху.
… показать весь текст …