Война не сильно напрягала,
Народ в России он таков,
Пока за деньги воевали,
Не жалко было дураков.
Как говорил товарищ Путин,
А Путин никогда не врёт,
Мобилизации не будет,
Ваш сын на фронте не помрёт.
И вот сегодня объявили,
Война приходит в каждый дом,
Вы для того сынка ростили,
Чтоб превратился в чернозем.
Пойдут гробы по всей России,
От Сахалина до югов,
Получат в них своих сыночков,
Петров, Михайлов, Иванов.
Над гробом мамка зарыдает,
И в доме где иконы нет,
Чуть ниже Путина повесит,
Сынка любимого портрет.
Сынов в России очень много,
И кто бы что не говорил,
А Путин всех сынов дороже,
Ведь он в стране такой один.
И через день как закопают,
Пришлет письмо военкомат,
Что сына младшего мамане,
Настало время отправлять.
Перекрестив второго сына,
Портретом Путина она,
Благословит его на пулю,
Или на рану от штыка.
— Земли в России очень мало,
Мы очень мелкая страна,
Ты захвати чужой кусочек,
Сынка напутствует она.
А если повезёт вдруг снова,
И ты погибнешь на войне,
Товарищ Путин миллионы,
За это отлистает мне.
Ступай на фронт моя кровинка,
И знай я очень сильно жду,
Когда вернёшься ты в деревню,
В красивом цинковом гробу.