Трубит горнист,
аж горн ко рту присох,
уже не раз,
как сладок славы запах.
А ты иди, плюй красным на песок,
упав, вставай, иди, родной, на запад,
сквозь огнь и пал, и через сто пустот,
под клёкот гарпий, вопли оргий грязных,
смелей вперед,
всегда с тобою тот,
кто не даёт зубами смерти лязгнуть.
***
…когда пройдёт усталость от побед,
когда лицо отмоется от пыли,
то справа вдруг увидится тебе,
что ангел твой с прорехами на крыльях…