Этот город не всем открывается вещею книгой,
где любая страница — неведомой тайны печать.
Небо здесь не цветёт даже летом сияньем индиго.
Хорошо здесь над ртутными водами мудро молчать.
Вдоль канала неспешно идти, выдыхая тревогу —
тает марево клёнов… Но монументален гранит.
Что-то гордое есть в этом облике стройности строгой.
Ангел там, на Дворцовой, доверишься, — благословит.
Лунной лодочкой месяц заходит в объятья собора.
Бросит якорь — не бросит? Пленителен тающий свет —
серебра рассыпающий отблески и мельхиора…
Я больна этим городом. Нужен ли иммунитет?
В вечность вздыбленный конь и змея с истекающим жалом,
фонарей златоглавых с торжественной сутью туман,
перекрестье каналов, как скифских звенящих кинжалов, —
с этим городом дерзким бессрочный любовный роман.
Он похож на воителя в медных звенящих доспехах.
Мудрость сфинксов надёжной защитой на тысячи лет.
Что Париж??? Только Питер призывным настойчивым эхом,
только он для души как могущественный амулет.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122101004460