Искры летящие вписаны в лист
Золотом чистым… Ах, как его много!
Ветка, кивнув, проводила в дорогу,
Хоть вся дорога — недолгая — вниз…
Разве что ветер подхватит, кружа,
И понесёт по тропинке куда-то…
Осень, ну чем ты, скажи, виновата,
Что после праздника и кутежа
Время приходит наряды срывать?
Делать же это не хочется вовсе,
Но наряжать — привилегия вёсен,
Осени дело — в пожарах сгорать…
Не виновата… но искры летят,
Падают листьями… Значит так надо,
… показать весь текст …

Качает ветки ветер… по одной
Так медленно, так бережно и нежно,
Как будто знает, что из жизни прежней,
Оставшейся за времени стеной,
Уже ни мига нам не повторить;
И солнце, приласкав берёз верхушки,
Готовясь снова спрятаться в подушки,
Как будто обещает не забыть
На ветке каждый листик — он вот-вот
Сгорит в костре осеннего пожара,
От сладкого томящего угара
Закружится и в травы упадёт…
И мы, как эти листья, пережив
И юный май, и зрелый возраст лета,
… показать весь текст …

По золоту, по янтарю,
По звёздам алым
Сегодня тропки я торю…
И не устала
Разглядывать весь этот шик,
Вплетаться в ворох,
Пытаться разобрать язык,
Вникая в шорох
Летящих листьев, то ль с дерев,
То ль прямо с неба,
И понимать, жизнь — это блеф,
И быль, и небыль.
Она и с нами, и всегда
Сама с собою,
… показать весь текст …