О, Господи! Как больно быть поэтом,
Когда от плена романтических идей
Освобождают мира грязные секреты
И жуткий страх беспомощных людей!

И, понимая, это всё не ново,
Всё это было: гнев и месть, и смерть,
В беспомощных потугах ищешь слово,
Чтоб это больше не случилось впредь!

Но никогда не смолкнет рёв орудий —
Гнев застилает сердца окоём!..
Не захотят поэта слышать люди,
Беспомощные в мщении своём…

Достойно ли пред третьей третью века,
Обещанной, как мудрости исток,
Терять саму способность человека
Разумно мыслить, если, как итог
Разумности — животное начало
Берёт в полон и затмевает суть
Грядущей мудрости, когда б ни прозвучала
Мелодия, терзающая грудь?

В чём правда Бога, если человеку
Неведомо, как боль укоротить?
Не в том ли, что досадную помеху
Пустых сомнений: «Быть или не быть?»
Он убирает в тягостной неволе
… показать весь текст …

Вот это лифт. С ним никаких забот:
Нажмёшь на кнопку — дальше сам идёт.
Ему неважно, вверх идти иль вниз,
Он просто исполняет твой каприз.

Но иногда случается конфуз:
Лифт, недовольный, что таскает груз,
Вдруг застывает! И ни вверх, ни вниз!
И лифт имеет право на каприз.

Но странно это! Он же не живой!
Его каприз рождён не головой!
Быть может, исполняя свой каприз,
И человек идёт не вверх, а вниз?..