* * *
Печальна старость, так печальна осень.
Затихли птицы, иней поутру.
Дощечки, как тележные колёса,
Скрипят и затихают на ветру.
Мосток подгнил, и странников не видно,
Туман сползает с берега реки.
Никто не скажет: это dolce vita,
Особенно с похмелья мужики.
Глядят сосредоточенно на воду,
Стараются удачу рассмотреть.
Смиренно принимают непогоду,
И безмятежно примеряют смерть.
Расплачиваясь медяками листьев,
Легко принять и холода, и тлен…
Мосток скрипит, и в переулках мглисто,
Почти не видно скорбных перемен.