Мы — не сбитые птицы, нет…
Я хочу, и ты тоже хочешь
целоваться, как в двадцать лет,
у подъезда в двенадцать ночи,
забывать, что года — багаж,
от которого лишь — усталость…
Возраст осени нам не дашь,
нас врасплох она не застала…
Пусть ненужным пылится зонт,
да плащи отдыхают тоже:
Улыбается горизонт
разноцветной палитрой ожил…