Небо злится на пилотов
И на тощих стюардесс,
Мир устал от полиглотов
И от тех, кто ждёт чудес.
Небо злится на прогнозы,
И на шорох облаков,
А в душе моей занозы
И следы от каблуков.
Осень злится на лифтёров
И на бабушек — вахтёрш,
На мальчишек — бузотёров
И на сонных билетёрш.
На военных с перегаром,
На гражданских без бабла,
И на фразу «с лёгким паром»,
И на просто «бла бла бла».
Осень злится и трясётся,
Небо злится — не впервой,
Обойдётся, рассосётся,
Лишь бы слышать голос твой.