Она выходила на прогулку ранним вечером,
когда солнце только начинает золотить облака.
Кроны деревьев ярко горят. То ли от того, что листва уже
пожелтела, то ли от солнечных лучей.
В небесной выси перекликаются птицы.
Зовут, кричат о чем-то о своём. Прощаются, наверно.
Прощаются с этим парком, который служил им домом всё лето,
прощаются с их небольшим тихим городком.
С ней прощаются. Она помахала им руками:
«Летите на юг! Счастливого пути…»

Нет, она им не завидовала.
Она даже представить себе не могла — как это,
жить там, где не бывает осени, где никогда никто не видел снега.
… показать весь текст …

В ноябре есть красота…
Иней кружевом на сухой траве.
Яркие красный капли на резной рябиновой ветке.
Свет золотых фонарей на мокром вечернем асфальте.
Ветви деревьев в вечернем солнце цветом старинного золота.

В ноябре есть чудеса…
Первый снег за окном крупными хлопьями.
Солнечный луч растаявший в утреннем кружеве.
Ярко-красный снегирь, невесть откуда взявшийся на ветке под моим окном.

В ноябре есть истина…
Морозный воздух, вмещающий в себя и небо и землю одновременно.
Тишина, которую можно слушать.
… показать весь текст …

Вот уже и засентябрило…

Летняя жара осталась где-то за пеленой дождей. Воздух сырой, прохладный. И пахнет осенью. Уже по-настоящему…

Сентябрь чем-то похож на май. Просыпаешься утром, смотришь в окно, а мир другой. Не такой как вчера. Только май красит всё вокруг зелёной краской, а сентябрь перекрашивает в желтый. Будто боится, что зелень надоела нам за лето.

Вот и сегодня стало больше золотых листьев на старой рябине. И она, нацепив ярко-оранжевые бусы, любуется на себя в отражении моего окна…
… показать весь текст …