Мы чужие на этой земле,
и в краю где ромашки плодятся,
мы рисуем в ночи, на стекле
путь, которым придётся спасаться.
Мы чужие на этой войне,
нам не кажется счастье пороком
и поэтому тошно вдвойне,
что мечта ограниченна сроком.
Мы чужие для вещей любви,
и на гранях величья и смысла,
замечаем лишь отблеск зари
да прошедшие в таинстве числа.
Нам не рады созвездья, миры.
Мы изгои кромешного ада.
Ну, а божьи, для дела, дары,
превратили в помойки из смрада.
Мы чужие друг другу давно,
роковые у нас судьбы, взгляды
и нам всем по путям суждено
покорят день за днями преграды.
Ничего не изменится, нет,
будем так же смотреть в щель Вселенной,
ждать, когда примитивный рассвет
жизнь осветит на паперти бренной.
Сибирь — Кемерово