Этот город встречает не песней — победным маршем, исключительностью и культурой в лицо мне машет, улыбается кем-то с другой стороны дороги, дышит влагой, хамит киосками, ждет, торопит, греет солнцем двадцать какого-то сентября. Что я делаю здесь, по правде-то говоря?

Ну, если по правде — очевидно, спасаюсь бегством, словно где меня нет, случается меньше бедствий, меньше масла проливается под трамваи, меньше ссорятся, ненавидят и забывают, меньше курят и надрываются в караоке и уж точно меньше б…
… показать весь текст …

Я без тебя могу. Нарастает март,
как в темноте метро нарастает гул.
Хмыкнув, жетон провалится в автомат. Утро как утро. Я без тебя могу.
Выглянет из шашлычной седой узбек, сгорбится отчего-то, потрет виски.
Март ускоряет мой одержимый бег, мой марафон решимости и тоски.
Да, я могу без лета на берегу,
без алкоголя, без глупостей, без отца,
без настроения. И без тебя могу,
и никакой в том драмы и пиз… ца.
Просто носить и дальше свой мелкий вес,
есть виноград, ночами смотреть кино.
Каждый тут а…
… показать весь текст …

мой рыцарь, я подскажу, где еще ты не был,
седлай коня и жилет надевай из флиса.
она живет — ну, допустим, под самым небом,
допустим, рисует и варит глинтвейн с мелиссой.
над лентами виадуков перила шатки,
облизываясь, клубится туман в лощинах.
она гуляет в моей разноцветной шапке
и пишет мои стихи о моих мужчинах.
под стук копыт в ущельях танцуют змеи,
дрожит тропинка, чувствуя перемены.
я путаюсь в словах, а она умеет
писать и быть счастливой одновременно.
закат крадется над озером, темн…
… показать весь текст …