Место для рекламы

Ах… Скоро накроет Борей ледяной
и вывернет мир наизнанку.
Метели подгонят под окна конвой,
сметая в овраг полустанки.

И белое больше не будет святым.
А чёрное — бездной опасной.
Геройски герань на окне постовым —
мерцает фонариком красным.

Мне мил этот скромный наивный цветок…
/ а где-то цветут орхидеи…/
Степная зима в лучшем — только острог.
А в худшем — так смерти бледнее…

У времени нет опозданий, курок
взведён всё по тем же мишеням.
Здесь даже подсказкой не нужен пророк —
отмерены в зиму сажени.

Сплошным многоточием почерк ветров,
а капли дождей — запятыми.
Слабеет мой клён, от простуды багров.
Опавшие листья — строчными…

Угаснет фонарик герани, падёт
закладкою в томик Шекспира.
Бессонные ночи мне норна плетёт.
…Снег падает… с запахом мирры…

© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022 Свидетельство о публикации №122090102421

Опубликовал    04 сен 2022
0 комментариев

Похожие цитаты

Накатило...

*
Закрыть глаза да и отключиться,
в душе сегодня оскал волчицы:
не гнутся пальцы — совсем ледышки…
Вновь потолок, как от гроба крышка.

Окно призывом погреться адом —
семь этажей над эдемом-садом,
где ты другая, где облик новый…
Примерить просто венок терновый.

Опять всё те же мутят соблазны —
коньки отбросить и склеить ласты.
Но я встаю и иду на кухню, —

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  17 окт 2023

Озябший ноябрь

Ноябрь грозится пальцем. Резкий стук
в закрытое окно: «Мне б обогреться!»
На нём потёртый ношеный сюртук
и Осень на руках поблёкшим тельцем.

Он просит вид на жительство взаймы,
а мне бы к берегам, где плещет море, —
на пляже гнев переболеть зимы…
У нас с ним на двоих всё то же горе.

Мы в осень каждый, словно дождь слепой,
а за порогом — настежь обнажённы!
Настроил ветер всхлипами гобой,
как крысолов ведёт нас, обречённых.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  29 окт 2021

Непогода на душе

Бурлит октябрь меж гранями стакана
Дождями, призывая бури всплеск.
Ах, ветер-самурай вонзил катану
В засохший тополь, — оглушает треск.

В стакане бури стали мне привычны,
В них так легко топить к утру печаль.
В окне прохожий мокнет у шашлычной,
Но мне его ни капельки не жаль.

Он курит осень, пальцы обжигая,
Шашлычной дверь надёжно заперта.
А я в окне задумчива… Босая…
Мне жаль себя, — стихами маета.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  22 окт 2021

Жёлтый дом

Приснился странный дом, и был он жёлтым.
В окно смотрел задумчиво Ван Гог, —
Крутил меж пальцев шелковый шнурок.
Вот так в рулетку крутят чёрным кольтом.

Покой и тишина. Поля пшеницы.
Сестричка в белом с крестиком на лбу.
Озвучивать диагноз здесь — табу.
Какая ересь (шутит бес!) мне снится.

Все суета… Искать себя — искусство
На всех немыслимых крестах дорог.
Ван Гог себя нашёл… Бедняга смог
Дойти до дома жёлтого, где пусто…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  01 июл 2021

Весеннее

Ещё нескоро выходить из тьмы.
Ещё до марта полных три недели.
Ещё метели ледяным тоннелем…
И всё же мы — на краешке зимы.

Готово солнце облаков печать,
нависших, словно гипсовой лепниной, —
(для дерзости не надобны причины)
как хакер коды тайные взломать.

Ну, а пока заснежены миры.
Скользим душой по краю зимней ночи,
выравнивая слог в изящный почерк
на палантинах снежной мишуры.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  08 фев 2022