У неё всё было — хозяин, будка,
и взлетала курица на омёт.
Только Гойя, хмурый старик и бука,
ей велел — плыви! — и она плывёт.
Нет страшнее яви, темнее мрака,
шторм бушует сутками напролёт,
но гребёт как может моя собака,
из волны появится и гребёт.
Бесполезно, кажется, безнадёжно.
Эй, ты что, по плаванью чемпион?
Ну куда из сумрака выплыть можно?
Где твой бог собачий? И был ли он?
Ты за жизнь сражаешься так нелепо,
а пойти на дно тебе, как кулю.
Но гребёт и смотрит в пустое небо,
и во взгляде — вера, надежда, лю…
А собачий бог не подаст и знака.
Лезу в промысл божий сейчас, поди, —
я тебя спасаю, моя собака:
я рисую берег. Ну, выходи.